С компом = что-то не то, стихи никуда не добавляются, пусть пока здесь полежат))))
Или не надо?
Если ты убегаешь, ловить тебя или не нужно?
А если почти оформилась – нужно тебя создавать?
Или пускать по ветру и просто смотреть, как кружишь?
А если ты падаешь навзничь – то что? Поднимать? Добивать?
Когда я ночами сплетаю похолодевшие мысли,
Ты, просто раскинув руки, бежишь посмотреть на снег…
Сплетаю слова, рву точками. А ты оперируешь числами…
Когда ты вот так смеёшься, я молча беру разбег.
И я не совсем понимаю: ловить меня или не надо…?
Пустить меня или держать? Убить меня или лечить?
Я знаю уже достаточно, забыв о единственной правде,
Которая в венах стучит…
И пряно на нёбе горчит…
Неистово
Мне, с завязанными глазами, по движениям ветра угадывать,
Сколько раз я уже промахнулась, сколько зрителей встали с места…
А держащие крепко руки, по идее, могли бы радовать…
По-другому держали если бы – без истерики и протеста.
Только так я смогла бы неистово, прямо в цель и даже навылет,
Забывая о центре тяжести и о сильно смещённом прицеле…
Если б ты отвлекла их всех, и они обо мне забыли,
Я, наверно, смогла бы вспомнить, как легко бьётся в трудные цели.
Я умею легко забывать, подчиняясь движениям воздуха,
Я могу показать тебе то, что – хватило бы слов – рассказала б…
Отвлеки их движеньем руки, и я вспомню, как это – без промаха,
Не смотря на цепкую хватку, и с завязанными глазами…
Сезон падений
как будто я открываю двери.
впускаю всех, затыкаю уши.
глаза зажмурить? легко мне верить?
навзрыд смеяться? дышать на суше?
и все приходят. и ставят много,
теряя смелость... такая малость.
а я - по встречной, такой дорогой,
чтоб встретить страх свой... вот это наглость...
и я смелею, питаюсь ложью,
изящным хамством и сладким дымом...
та, за спиной, не понять не сможет,
как просто заново стать молодыми.
как будто всех я уже послала...
за горизонты, за новым ветром.
все возвращаются, ставят мало.
сезон падений? такое лето...
Позволять
Если я позволяю много, ничего не прося взамен,
Значит, я сорвалась с крючка, значит, снова без хрипов дышу.
И уже не стоит за спиной на рассвете чужая тень.
Значит, хочется выть от восторга под раскрывшимся парашютом.
Снится скорость без тормозов, много моря, бои на мечах.
И проснувшись, увидеть небо, заливающее окно...
С изумлением глядя в будущее, прочитав по движенью плеча,
Упиваться глазами-словами тех, которым не всё равно.
Я не слишком ли позволяю?... Может, слишком. То в жар, то в холод,
но зато мышцы рук вспоминают, раздражая ленивую память...
И чужие слова по гортани, утоляя и жажду, и голод,
задыхаясь от облегчения, забывать, как приятно падать.
Это трудно - вот так позволять? Нет, не трудно. Умея летать,
разучиться - почти нереально, а забыв про тотальный контроль,
можно просто взмывать и пикировать... Я успею ещё наверстать
то, огромное, самое важное... То, чем я расплатилась за боль.
Остальные - в комменты. А то в последнее время появилась мода у меня их тырить... м-дя... где-то они должны появляться по мере написания) будут здесь))) ага)