Пробиться к небу. Руки сложить. Подобье крыльев. Значит – на взлёт.

И, в штопор уходя, взрезать пространство и даже время – линией плеч.

И посвящать 12 подвигов диких одной – что за собой позовёт.

Но увязая глубже и глубже. Терять дары – предвиденья и речи.



И когда слово станет водой, а голос той, что так звала, не окликнет,

Мне станет проще выходить из пике. И я забуду все слова навсегда.

Мне будет страшно лежать на воде. И слов не помнить. Но скоро привыкну.

Других миров крепостные валы… заполнят сны. И заполнит вода.



И та, что пьёт эту воду ночами, свой дивный голос потеряет в пути.

И в тот же день мои крылья сгорят. И будет громко рваться паутина.

И та, что отпустила меня, так спрячется, чтоб мне не найти –

в словах, что я не вспомню, в тепле… В тиши. В глуши. И в бесконечной рутине.



А я уйду туда, где вечный туман. И нарисую себе сердце взамен.

И буду плавать в мутной воде, чтоб тратить силы было куда…

Писать о том, как разучилась бояться. Падений, боли, снов, перемен.

Ей кто-нибудь прочтёт это вслух. И в моих жилах всколыхнётся вода.