Возвращаюсь домой. Темно, как ,извиняюсь, в заднице. Фонари горят, еле, еле, голубым таким светом. Ветер носит под самыми фонарями мусорные пакеты. У меня в наушниках играет по радио пестня "Жил-был на свете Антон Городецкий..." когда из-за поворота на меня вырулила на приличной крейсерской скорости бортовая машина, гружёная мрачными мужиками в оранжевых жилетках, я поняла, что это пиздец...
Оказалось, что вовсе и нет... Машина скрылась за углом. пакеты опустились на землю. Песня закончилась. А я так и осталась стоять по среди улицы, охуевшая и заворожённая