Мне можно всё. Я это знаю. На флейте? Можно. На тонких струнах?
И даже если я стану белой, мне не добавится размаха крыл.
Мой дымный ветер наполнит лёгкие, и я запутаюсь в бессчётных лУнах.
И пусть однажды меня забудут все те, кто дал мне вина и сил.
Пусть не узнают, что мне всё можно. До хрипоты. И до немоты.
И пусть не знают, что выть ночами – всего лишь способ просить прощенья.
И я такими взорвусь словами, что их не вынесут мои листы.
Но мне же можно. Играть в открытую. И ускользая от обобщенья,
Я разбегусь. Заполняя лёгкие тяжелым дымом с горящих крыш.
Мне не простят. Но учиться падать, не разбиваясь – трудней всего.
И виться струями, шипеть на теле, пока ты можешь, пока горишь…
Но мне ведь можно. Стекать вдоль тела. Сдавать пароли. До одного.
Так значит, я напишу неровно, чтоб покраснела моя бумага:
«Да. Мне всё можно». И ты поверишь. «И что нам делать?» Я не признаюсь.
И если утром твоя собака меня не сможет найти в овраге,
То значит, всё. Я теперь умею. Летать. И падать. Не разбиваясь.(с) Засада