И самолёты отточат грани в июльском небе хвостами белыми.
И мои руки в светлых полосках - от серебра, под которым нет солнца.
И я под веки вложу картинки. Мы там смеёмся. Такие смелые.
Ещё не знаем, что будет лето. Такое длинное, что всё сотрётся.
И будет ветер гулять по коже. И осушать соляные метки.
И, заливая вином костры, воткну под ногти твои улыбки.
Я не пою, не ращу птенцов, не вижу солнца сквозь прутья клетки.
И ем на завтрак, под вкусной корочкой, филе морской говорящей рыбки.
И ляжет море у самых ног, и будет красться, чтоб выше... выше.
Я стану спать, прислоняясь затылком к телам огромных столетних сосен.
Ведь ты не знала, что всё сотрётся. « -Мы станем ближе. – Куда уж ближе?»
Такие глупые. Ведь мы не знали, что будет ветер. Он всё уносит.
И будет небо плескаться в венах. Я буду невод бросать на мели.
Какая дура… Я съела рыбку в тени деревьев в горячий полдень.
А я ведь знала, что будет время – всё обесцветит и перемелет.
Да. Всё сотрётся. Сгорит и выгорит. Всё так забудется, что мы не вспомним. (c) Засада