Не писАть о себе. О своих снегопадах и бурях.
Ведь весна. И вникая в чужое, глубинное,
улыбаться. И строить из выбитой спеси и дури
кружевные мосты. И песчаные зАмки старинные.
Не мечтать спать вдвоём. И ложиться одной. Как в сугроб.
Не считать своих дней, мегабайтов, заскоков и денег.
Только опыт. Мой метод ошибок и проб
Оправдает себя, когда в окна войдут перемены.
И читать о других. И писать им, что вот же – весна.
И хотя её нет, слать обрывки цветов и стихов.
Не гасить коньяком то, что скоро во мне – до красна.
И кивать в такт словам: Мне легко. Мне легко. Мне легко.
И когда я сорвусь, будет поздно вздыхать и молчать.
Будет соль и песок. Жарко. Влажно. Сквозь горечь медово.
Ураганы мои станут старые сосны качать.
Свист. Удар. « - Жалко девку. - Готова? – Готова.»
А пока – замолчать. Застегнуться. Застыть. Раствориться.
И по пальцам считать – сколько раз за ночь вздрогнуло тело.
И смотреть в свои сны, где так просто упасть. И разбиться.
Целый год повторяю – заклинило: «Это больно». А как я хотела…?(c) Засада