Мой мир сошёл с ума. И, стиснув зубы, слушать от чужих, чужих совсем,
как моя звезда почти остыла, и что мосты мои горят и греют руки.
И уйти от них, чтобы бежать, вдоль длинных, серых и таких высоких стен.
И, скрывая перебитые запястья, выглядеть хамлом, и руки в брюки.
Мир пошёл вразнос. Уже почти. Я свожу лопатки - быть прямее.
И совсем чужие нервно курят. Ведь сегодня этот мир себя покажет.
«Нужно, как они. И мы спасёмся. Это просто. Ты умеешь?» Я умею.
Только, нам зачем? Ты, что, меня не знаешь? Я теперь не попытаюсь даже.
Мир сошёл с орбиты. Приготовьтесь. Скоро будет день, какие - редкость.
Вся моя родня от дней Адама вспомнит обо мне, придёт к дверям.
Принесут пращи и тетивы - отрабатывать на мне удар и меткость.
Как не жаль, но среди них я не увижу белокрылых и смотрящих прямо.
Ведь когда мир сошёл с ума, они ушли. К истокам среди гор, и к родникам из скал.
Они поют там по утрам кристально чисто и отзываются сквозь лес многоголосо.
А мне там места нет. Стоять, смотреть в глаза пустые в прорезях забрал.
Но мне везёт отчаянно. Ведь я стою и вижу, как просыпается мой мир, который (умер?) спал.
Тогда, быть может, нас возьмут туда, где звёзды падают с небес не только в августе.
И содрогнётся день, и, заглушая крики, солёный ветер принёсёт привет от бога.
Не надо помогать мне. Ты только не мешай. Тем более, что мне бы - только малость:
увидеть, как мой мир сошёл с орбиты. Найти единственную (?) верную (?) дорогу. (с) Засада