Мне позвонят. Я проснусь. Оттуда, где в липу и мяту льют кипяток спросонья.
Там пишут мне длинные письма. Читают их на ночь. Хранят стыдливо на полках и в ящиках.
И дни давно не считают. Всплывая из снов и иллюзий, страдают болезнью кессонной.
И хрипло мурлычут: Don`t stop. И остро заточенным взглядом ищут вокруг настоящее.
Мне позвонят. Я услышу. Что эта жара – не предел. И ртуть в стекле закипает.
Быть пьяной. Купаться в фонтанах. И спать. И во сне – водопады.
А сила… Она, как вода. Жара. И она убывает.
Но с ног собьет настоящее. Смеяться. Быть чокнутой. Падать.
Мне позвонят. Я отвечу. Что нет, воскресать не устала.
Что я не помню ночей. И мне говорят – я в них плАчу.
И сила моя – вино. Стекает по стенкам бокалов.
Я тоже точу свои взгляды, чтобы цеплять настоящее.
Мне позвонят. Оттуда, куда я уже не вернусь.
У Вас же такие взгляды… Вы видите? Что-то маячит…
Быть пьяной. Купаться в фонтанах. И, может быть, я взорвусь.
С утра – 3 бокала силы. И столкнуться лоб-в-лоб с настоящим.(с) Засада